A VONTADE É UM VENTO.....

A realidade é apenas uma estranha fantasia
Que contra nossas duvidas sobrevive
Enquanto o mundo acontece.

Seja mais do que o dia a dia,
Faça do teu corpo a vontade
Que define teu pensamento.

A vida só existe
Como revalorização de todos os valores
Na vontade de poder 
Do acontecer como corpo , pensamento
E vento
Através da sabedoria do martelo.

NÃO ACREDITO EM ANO NOVO

Não acredito em ano novo.

Em novas recomeços de vida.

Sei apenas o desafio

Do simples dia seguinte.

Nunca serei perfeito.

Jamais serei satisfeito

E tenho apenas o tempo

Me esmagando na simplicidade

Do passar das coisas.

Não sou feito de rostos bonitos,

Fotos de ano novo

E muito menos de certeza de todas as coisas.

Eu sou o dia,

 O sol e o vento

Que nos define simples e provisórios

Contra o absurdo do tempo.

Não acredito em ano novo!

ALÉM DA UTOPIA

Sinto a vida como um não lugar

da minha mínima existência,

como um precipício de pensamentos,

Provisórios e incertos,

Como  estratégias loucas de inventar a mim mesmo

Contra toda truculência dos fatos.

Vivo do riso onírico

Dos meus sonhos de liberdade

Contra todas as imaginações do mundo

E das misérias das falas esperanças.

Sou em tudo minha individualidade

E vontade de um dia ser mais que humano,

Ser gente de alguma melhor ideia de realidade

enquanto o mundo me consome.

TESTEMUNHO NIILISTA

Me perdi demais dos meus sonhos.

E nem por isso apreendi a realidade

Concreta e suja de todos os dias.

Aprendi o uivo,

As imaginações selvagens

Contra a sociedade.

Mas todos os meus atos

Dizem apenas a simplicidade

De ser profundo

No raso do dia a dia.

Talvez eu não seja

A melhor pessoa do mundo.

Mas não tenho a ilusão

De me tornar perfeito.

Tudo que faço é vislumbrar

As possibilidades estéticas

De nossa mera condição humana

Em sua total falta de sentido

E significado.

O SELVAGEM

Não viverei entre os outros

Todas as ilusórias certezas do mundo.

Serei livre de fantasias sobre amor, amizade,

Felicidades e sucessos de vida.

Serei apenas a tempestade,

O uivo e o grito.

Estou entre os danados

Que vagam a noite

Em busca de sonhos e delírios.

Não me definam,

Não me olhem nos olhos.

Meu caminho é a liberdade

Que não cabe em seus dias.

MANHÃ DELIRANTE

Em meio aos silêncios de uma manhã trágica

adivinhava sentimentos no rosto da rua,

administrava agonias

e reivindicava futuros

entre carências e ausências.

vivia de pequenas rotinas,

de provisórios ensaios

de ser outro

no eterno esboço do meu rosto.

Corria contra as vertigens e incertezas

que me engasgavam a consciência.

ENQUANTO ME SENTO PARA ESCREVER

Enquanto me sento para escrever

Coisas loucas estão acontecendo

Lá fora,

Pessoas inventam realidades insanas,

E tudo que tenho é a imaginação

Para não enlouquecer.

O poema quebra a casca do sonho,

Chora o mundo engasgado com o grito

De tudo aquilo que poderia ser.

Enquanto me sento para escrever

A vida passa por mim em desatinos

Sem que eu possa perceber direito

Todo o absurdo que acontece a minha volta.

O SONO DE HELENA

Gostava de observa-la deitada,

Nua e provisória sobre a cama.

Gostava de admirar seu corpo,

Cada curva, cada traço.

O tempo parecia parar

Em seu sono,

Em sua voluptuosa preguiça.

Teu corpo era puro silêncio,

Concreta utopia do gozo

em meu olhar faminto.

Tudo que eu queria

Era fazer parte dos seus sonhos.

A FILOSOFIA DE RIR DE TUDO

Quanto mais interajo com os outros, mas tenho certeza de que não sou a pior pessoa do mundo. Aliais, esse é o problema. A gente nunca sabe o que esperar dos outros. Vivemos em um hospício onde as pessoas se aceitam como funções, como instrumentos de certas certezas de mundo....

È tudo muito triste. Mas já aprendi a rir dessa merda toda.

Chega uma hora que a gente valoriza mais um sorriso sincero e torto do que a certeza dos outros.

RECEITA DE AUTÊNTICIDADE

O que torna a vida limpa e elegante é um pouco de trivialidade, superficialidade e cinismo. Esta é a receita do sucesso. Mas eu não estava preocupado em ser bem sucedido. Tinha problemas maiores. O primeiro deles era meu próprio eu desfeito no espaço dos outros.

Perdemos muito tempo nos posicionando em relação aos outros, quando tudo o que realmente importa  é resolver nosso existencial estado de guerra civil.

É preciso descobrir o quanto a nossa própria vida é suja, onde estão os nossos limites. Depois disso a gente dispensa o inferno dos outros, aprende a viver no abrigo  natural de nosso próprio rosto a margem das multidões.

A CIDADE E OS TELHADOS

Os telhados sempre dizem uma cidade

Melhor do que suas ruas.

Mas somos pequenos demais para observa-los.

Ou a cidade é maior do que  qualquer um de nós.

Nem nos enxerga em suas urgências de vidro e concreto.

A cidade não tem alma.

É apenas um amontoado de gente fazendo coisas

Ou se escondendo em apartamentos e casas.

Tudo que sei é que queria estar

Em qualquer outra parte do mundo

Sem ter nenhuma janela para me dizer a rua.

Talvez fosse até mais interessante habitar um telhado

Bem acima da multidão .

INTIMIDADE

Intimidade era você em meu pau

E eu em tua boceta

Explorando materialmente

Sem o menor pudor

Toda a verdade que somos.

Sexo sempre dizia mais que um coito,

Era um ato radical de subjetividade

Onde nos desnudávamos absolutamente

Um para o outro.

Sexo nunca nos pareceu sujo.

Pelo contrário.

Era quando nos sentíamos mais limpos e livres.

A cama nos irmanava de uma forma mais intensa

Do que qualquer diálogo.

O CORAÇÃO DESVELADO

É  fato que a vontade sucumbe ao desejo.

Somos escravos da necessidade,

Do irracional impulso para o imponderável,

Para o não razoável.

Nenhuma razão nos inspira

No mais intimo de nossas entranhas.

Somos bestas  que se perderam de sua própria animalidade.

Fomos desfigurados por nossa condição humana.

Mas mesmo assim, não superamos o desejo

Como essência de nossos atos e pensamentos

Mais profundos.

Por tudo isso estamos condenados

A viver de pequenas angustias e dissabores

Em constante luta contra nós mesmos. 

SOBRE O MUNDO ATUAL

Faz alguns anos aprendi a não viver de certezas,

A não respirar ideias perfeitas

Nem cultivar vaidades

Contra o absurdo da existência.

Aprendi a viver de mortes periódicas

E ocasos de razão provisória.

Convivo serenamente com meus vazios,

Com minhas angustias e silêncios de vida.

Fui reduzido ao desafio da mera sobrevivência diária

Em um mundo que já não tem ouvidos,

No qual muito pouco vale a pena.

MEU NOME É LÚCIFER

Dentro de mim mora um demônio

Que acende a chama da vida

A cada dia em que desperto

Sem acreditar em nada,

Desprezando todas as antigas verdades,

Toda tradição de imbecilidade

Que ainda norteia a consciência humana.

Em meu peito bate a duvida e o incerto

No correr do meu sangue  contra toda certeza.

Eu sinto o vazio e o vento

Que arrombam as portas do medo.

Eu sou Lúcifer, caído e libertado.

SUPORTE O DIA SEGUINTE

Daqui a pouco o sol nascerá novamente

E faremos de conta que a vida pode ser simples.

Iremos habitar nossos moinhos de vento

E reinventar, mais uma vez este mundo

Que ainda não deu certo.

A vida é isso.

Não se apoquente.

Siga em frente.

Procure não se afundar em ansiedades

Nem tente mais do que lhe parece possível.

As utopias estão mortas

E a realidade já não faz mais sentido.

Dance sobre o cadáver da manhã.

Sorria ao sol por estar vivo.

Não há nenhuma outra solução.

Suporte o dia seguinte...

AOS POSSESSOS

Acautelai-vos diante da realidade.

Ela é um monstro manso que te devora.

Invoca contra ela  teu mais intimo demônio.

Pois só ele há de te inspirar

Contra os erros que andam soltos

Nos hábitos e nas bocas dos bem sucedidos.

Escava tua miséria e resgata o ouro de teus uivos.

Imponha-se como maldito.

Nenhuma lei, nenhuma ordem,

Te fará escravo.

Dançaras nu sobre o olhar da lua

Até que a madrugada se consuma

E acenda em tuas entranhas uma misteriosa chama.

LOST

Não me lembro de quando fiz uma refeição decente pela última vez.

Também não me lembro de onde estou vindo e muito menos para onde estou indo.

Só sei que a rua não acaba. A cada passo ela parece crescer um pouco entre tantas janelas e portas que não tiram os olhos de mim.

É tudo diferente agora.... Posso sentir o tempo. Sou invadido por aquela sensação de vitalidade de antigamente. Sou novamente uma criança. Preciso reencontrar todos... Sei que voltei  para aqueles bons tempos de infância. Não estou mais aqui e agora.

A rua tenta me dizer o contrário.

Preciso sair dela.  Tenho que continuar andando.

As pessoas pensam e falam de mais sobre a vida e as coisas. Mas elas são o problema. Acreditam demais no fato de que são quem acham que são.  Mas nenhuma delas é realmente alguém.

As pessoas não cabem no mundo. O mundo as transforma nessas coisas patéticas que andam de um lado para o outro fazendo coisas sem entender direito porquê.

Estava com saudades de casa, do abrigo dos rostos, da casa arrumada, da boa comida simples, do cachorro no quintal. Eu estava morrendo de vontade de voltar para o meu lugar. De ser eu novamente. A rua vai acabar. Só preciso continuar.

Nos últimos tempos vivi em lugares de pouca realidade onde tudo era insípido e estéril, onde eu não era visto e tudo estava arruinado.

Mas vou vencer a rua e voltar ao que eu era. Estou muito perto disso.

Logo estarei novamente lendo quadrinhos enquanto o bolo de banana aça no forno e  aguardo um episódio de seriado começar na TV.  Um pouco de limonada gelada ia cair bem agora...

Preciso vencer logo a rua.

Talvez tudo isso seja um pesadelo e eu acorde logo. Ou talvez o abrigo de casa seja apenas a memória de um sonho distante.

O que sobra de mim é muito pouco para inventar saídas.

Todos aqueles que eu amava estão mortos. Então só me resta morrer também. Já não me cabe fazer parte da comédia humana. Daqui para frente o passado será sempre mais real do que o presente.

Botem fogo nos travesseiros. Levem o onírico para as ruas. Dancem em praça pública e provem o transe dos danados! Não há outra escolha.

Abandonem as ilusões imbecis de felicidade. Rompam o torpor dos mortos vivos.

Desde o início estamos todos mortos. A morte é a única estética possível.

Os jovens já não são mais jovens. Apenas possuem mais tempo e mais recursos do  que eu.

Sangro na cidade mutilada como um vidente.

A rua não acaba. ...

Ouço a musica de mim enquanto os passos findam.

Daqui a pouco será apenas a rua e suas portas e janelas que a tudo espreitam.

Vou dormir e destruir de vez a consciência. Afundar no abismo do silêncio.

Mas a rua não acaba...

Sigo adiante.

A POESIA BEAT E A FUNÇÃO SOCIAL DO POETA

Uma das características mais marcantes da poesia Beat foi o resgate da palavra falada e cantada, a valorização do encontro entre o poeta e a plateia através de espetáculos grupais que traduziam a necessidade de tal poesia  transcender a forma livro, a palavra prisioneira da folha de papel. Livre do livro, os poemas se tornam uma coisa viva, uma entidade que transcende a própria palavra na mobilização humana em torno do espetáculo da poesia.

Allen Ginsberg é certamente a estrela maior de tal fórmula poética. Seu poema  O UIVO ( Howl) é o equivalente da prosa de Kerouac em On the Road. E foi também ele o responsável pela construção de uma ponte entre a  literatura beat dos anos 50 e a contra cultura dos anos 60 tantos nos Estados Unidos quanto na Europa Ocidental. Ele esteve presente em marchas de protesto, festivais de musica, etc.

Sua poesia, entretanto, automática e apocalíptica, guarda em seu ritmo o sabor da improvisação do jazz, os ritmos da respiração e do próprio corpo em movimento, mais do que a influência dadaísta e surrealista.

Essencialmente oral a poesia beat busca resgatar a função social do poeta, sua capacidade de compartilhar experiências e, em fins dos anos 50 e 60, nos Estados Unidos e Europa, isso significava mudança e febre juvenil. Representava a generosa aposta na reinvenção cotidiana da vida no além dos lugares comuns da sociedade estabelecida e dos comportamentos pré moldados pela tradição e pelo poder.

ERROS

Não tenho a pretensão de ser perfeito ou delicado. Sei que cometerei muitos erros, tal como todos a minha volta. Na verdade nos relacionaremos através da dialética de nossos erros em meio ao fluxo de equívocos coletivos que sustentam o acontecer social.

De todos os modos estamos desde o princípio condenados ao desentendimento, ao esvaziamento de nossas melhores intenções. Longe de mim esperar que de algum modo isso seja diferente.

A METAMORFOSE DE KAFKA E A IMPLOSÃO DA INDIVIDUALIDADE

O impasse entre o eu e o mundo, o dissolver-se na persona social, ou a desconstrução do próprio eu, é tudo aquilo que ainda pode nos revelar como indivíduos ...

Vivemos de auto ilusões, de consensuais mentiras  cotidianas e funcionais.

“... quando nesse momento alguma coisa, atirada de leve, voou bem ao seu lado e rolou diante dele. Era uma maça; a segunda passou voando logo em seguida por cima dele. Gregor ficou paralisado de susto; continuar correndo era inútil, pois o pai tinha decidido bombardeá-lo. Da fruteira em cima do bufê, ele havia enchido os bolsos de maçãs e, por enquanto, sem mirar direito, as atirava uma a uma. As pequenas maçãs vermelhas rolavam como que eletrizadas pelo chão e batiam umas nas outras. Uma maçã atirada sem força raspou as costas de Gregor, mas escorregou sem causar danos. Uma que logo se seguiu, pelo contrário, literalmente penetrou nas costas dele. Gregor quis continuar se arrastando, como se a dor, surpreendente e inacreditável, pudesse passar com a mudança de lugar; mas ele se sentia como se estivesse pregado no chão e esticou o corpo numa total confusão de todos os sentidos...”

KAFKA in A METAMORFOSE

SOBRE A METAMORFOSE DE KAFKA

A METAMORFOSE....

“Não é necessário sair de casa. Permaneça em sua mesa e ouça. Não apenas ouça, mas espere. Não apenas espere, mas fique sozinho em silêncio. Então o mundo se apresentará desmascarado. Em êxtase, se dobrará sobre os seus pés."

KAFKA

O MUNDO É TÃO FRÁGIL QUANTO UMA FOLHA DE PAPEL.

NELE CABE O TEXTO DA VIDA

E TODO O ILEGÍVEL QUE RESIDE

NO FUNDO DE CADA DISCURSO ,

DE CADA PREMISSA GRAMATICAL...

A LEI DA ATRAÇÃO

Não foi nada daquilo que eu esperava.

Meu pau entre tuas pernas abertas

E você ali submissa e desfalecida

Gemendo e dizendo coisas sem nexo.

Me fazia mal gostar daquilo,

Não conseguir parar.

Sabia que aquilo destruiria

Todas as nossas expectativas.

Nos condenávamos

A  constituir mais um casal medíocre.

Seriamos só mais um caso mal resolvido

De tesão impensado.

SOBRE O ILEGÍVEL

O jogo das palavras,

o dizer impreciso das emoções

através das curvas do  pensamento,

não são suficientes,

não bastam a vontade

de dar forma a este não sentido

que polui todas as coisas que sinto.

O ilegível contamina tudo,

silencia as coisas

e a realidade, de repente,

quase não existe.

SOMOS IRRACIONAIS

A virtude do irracional

é a transcendência do bem e do mal,

a virtude dos vícios elevada

a condição de conhecimento vivo

dos mais profundos abismos

de nossa condição humana.

Iludem-se aqueles que julgam o humano

algo que se define pela razão

ou por qualquer coisa que seja

portadora de um sentido,

de um significado.

O ser humano é apenas

um arranjo de moléculas,

uma situação provisória da matéria.

Sua condição é simplesmente irracional. 

ABRIGADO NA TEMPESTADE

Não sei mais o que ainda pode ser dito de “positivo” sobre esta estranha coisa chamada vida. Ela nunca teve o menor sentido,  nunca nos ofereceu qualquer certeza quanto ao que somos e nunca soubemos direito o que fazer com ela. Apenas nos tornamos mais complexos na arte da sobrevivência e vivemos em sociedade. Não que isso seja uma solução.

A sombra dos meus desejos, me desfaço no deserto dos meus degredos. Não sou bicho, não sou humano. Ainda não vivi meu segredo, o melhor de minha consciência de mundo. Não passo de um esboço, sempre provisório e perecível de mim mesmo.

Aos que tem respostas, aos que dançam diante do espelho, desejo boa sorte até o abraço desconstrucionista da morte.

Já não espero companhias. Estou farto de ter companhias e ver o mundo através dos olhos dos outros. Não serei ofuscado pelas certezas alheiras.

Deixem-me provar o vento, o relâmpago e a tempestade contra o conforto de todas as ordens.

TORNE-SE UM INDIVÍDUO

A compulsória insatisfação pessoal dos indivíduos reduzidos à condição de consumidores é o que corrói sua vontade como produtores. É o  que cria o vazio, aquilo que nos reduz a uma massa amorfa de indivíduos sucumbidos diante das mais diversificadas formas de miséria psicológica.

A sociedade atual nos reduz a uma multidão sem rosto. Por isso cada um deve arrancar dela, a seu próprio modo, seu mínimo quinhão de individualidade e autenticidade. Mas isso se dá cotidianamente  através de um questionamento, desconstrução e reaprendizado de si mesmo a margem de tudo aquilo que até agora nos ensinaram a ser.

Somos produtores, criadores e responsáveis por nós mesmos.

Somos o além do humano...

ESCUTE MEU CETICISMO

Sempre falta alguma coisa em nossas vidas banais.

Você pode preencher este sentimento

Com tudo aquilo que pensa ser  mais razoável.

Mas sempre vai  faltar alguma coisa.

Viver é um escândalo,

Um absurdo,

Que exige muita criatividade e determinação

Para aceitar que o mais profundo

De toda realidade

Não passa apenas de uma confortável ilusão.

Siga em frente, pense,

E se necessário grite.

Tudo que você percebe lá fora

Se torna parte de si mesmo.

Então cuidado com aquilo que você espia

E te inspira.

O mundo não cabe na sua cabeça.

Mas sua cabeça cabe no mundo.

A PRIVACIDADE DOS PENSAMENTOS

Quem ainda deseja experimentar a privacidade de seus próprios pensamentos deve, antes de mais nada, aprender a fugir de si mesmo, procurar o refúgio de algum silêncio e despir-se de tudo aquilo que até então viveu e aprendeu

Pois os pensamentos não se misturam a vontades e desejos, se contrapõe as nossas auto representações mais intimas e tem por vocação o abstrato de nossa essencial incerteza das coisas.

A intimidade do pensamento é um tanto quanto absurda, pois sempre pressupõe o insensato, o que não pode ser domesticado por tudo aquilo que nos limita a realidade. A intimidade do pensamento é a loucura. È quando tudo aquilo que somos e não sabemos ganha voz, afogando o ego e a razão no vasto oceano das fantasias selvagens através das quais o mundo se torna ilegível.

A privacidade do pensamento é vivida apenas quando as palavras deixam de fazer sentido, quando o corpo pensa e se revela como sendo a nossa própria consciência das coisas através da gramática do imagético, do nonsense e do caos mais criativo.

SUSTO FILOSÓFICO

Não era uma questão de bom senso,

nem mesmo de sentimentos, convicções,

imaginações ou ilusões.

Era apenas aquele susto gratuito

com a realidade,

aquele desespero manso,

que as vezes nos surpreende diante dos fatos.

Era apenas o absurdo batendo novamente

a porta de minhas mínimas convicções.

ável

ou boas notícias.

As coisas são apenas isso que você esta vendo e sentindo,

um profundo e constante arruinar-se absoluto através do tempo e do espaço.

O ALÉM DO HUMANO

Precisamos acordar do sonho da sociedade,

Enterrar a fantasia moderna do contrato social,

Redescobrir a consciência do mundo

Como verdade do corpo e das sensações imediatas de fugaz prazer.

Precisamos dançar em nossos pensamentos,

Embriagar a razão.

Precisamos reparar os erros da falecida e medieval ideia de cristandade.

Precisamos regar as plantas do jardim de casa,

Amar os bichos e sonhar com as estrelas.

Precisamos de qualquer coisa nova

Que não seja o futuro da humanidade.

Precisamos  jogar ao chão todo passado possível,

Toda verdade,

Para gritar que somos apenas relâmpagos

Em meio a tempestade da vida da espécie.

Precisamos acordar de Ser....

NOTA SOBRE A IRREALIDADE DE TODOS NÓS

Nenhuma verdade é maior do que o nosso falso sentimento de que uma realidade existe, e que é possível viver da mentira de ego que somos em meio ao caos de cada um de nós.

Minhas imaginações não cabem em minhas palavras, são verdades que através dos tos transcendem a s gramáticas e o dizer absurdo das coisas.

Mas, infelizmente, as pessoas outras são escravas da aventura do real que não nos define....

O DIABO DENTRO DO QUADRO

Vera  Aletéia era uma jovem senhora de quarenta e poucos anos solteirona e sem grandes expectativas quanto ao futuro, era funcionária pública em  uma repartição qualquer  e ganhava um bom dinheiro  como pintora . Tinha uma boa vida, morava em barro nobre e pouco se importava com a solidão. Muito pelo contrário.  Vivia muito bem com seus sete gatos e detestava de lidar com pessoas. Como vivia dizendo, pessoas são perda de tempo. Estão sempre com problemas e achando que você deve estar sempre a concordar com elas.

Sua rotina era simples: trabalho casa, casa trabalho. Aos fins de semana um pouco de vinho e boa musica de madrugada entre as quatro paredes do seu apartamento. Era quando se permitia render-se a fantasia e produzia a maioria de seus quadros.

Essa loura que, na juventude era comparada a musas do cinema e despertava o desejo de muitos homens bem colocados que sempre fez questão de desprezar sem  a mínima delicadeza, no fundo se orgulhava disso. A solidão , não ter filhos e nem ser mãe de família tinha sido uma escolha sua. E nem por um instante se arrependia disto. Filhos? Para quer filhos?! Tinha sua própria vida e isso era mais do que precisava. Filhos são pura dor de cabeça e desassossego. Coisa que as pessoas mais inteligentes evitam.

A concretização de sua própria vida era tudo que lhe importava. Via como uma obrigação consigo mesma que deveria ser estendida a todas as mulheres que prezam acima de tudo seu bem estar pessoal e pouco se importam com as exigências do mundo ou da sociedade.

Sabia que nenhum homem lhe aceitaria por muito tempo sendo cheia de opiniões do jeito que era. Os homens não vivem se mirando em espelhos, mas na pratica são mais vaidosos do que as mulheres. A diferença é que  sua vaidade passa pela ditadura de suas vontades e caprichos mesquinhos. Geralmente fazem das mulheres no plano privado as principais vítimas de seus narcisismo.

Era uma bela manhã de domingo e havia acordado com o bom sentimento despertado por um quadro que terminara na madrugada anterior. Era a alegórica imagem de uma mulher nua sobre um unicórnio negro de olhos vermelhos em meio a um infinito de cores caóticas e vivas . Ao contrário das interpretações mais previsíveis, não queria dizer com aquela imagem qualquer coisa sobre liberdade. Mas apenas a indiferença de si mesma em relação as pessoas e ao mundo, a própria realidade. Tratava-se de um tributo a fantasia e ao intimismo como regra fundamental da vida. Isso era bem a sua cara.

Bebeu um pouco de vinho para celebrar a pintura. Uma taça levou a outra taça e em pouco tempo foram duas garrafas. Já quase adormecia na cama quando ouviu uma voz dizendo:

-EI! Ei!!!! Você!!!!!Olhou em volta assustada  e não viu ninguém. Foi quando percebeu para sua surpresa e perplexidade que a voz saia do referido quadro que repousava aos pés da cama como precioso objeto de contemplação.

-Prezada Vera Aletéia que me ofertou com a vida simplória de uma tela que só existe aos olhos dos outros. Por favor me leve daqui! Quero estar em exposição! Ser vista por muitos olhos.

Vera não acreditava naquilo. Muito menos no desejo da voz que contrariava tudo aquilo que julgava definir sua arte. Desconsiderando o gritante absurdo do fato começou a dialogar com a mulher do quadro:

- Mas que merda você esta dizendo? Pinto para o prazer dos meus próprios olhos. Para minha própria degustação.

-Sei que sou sua criatura. E por isso mesmo tenho minhas próprias vontades. Só lhe peço que as obedeça.

-Como pode a criatura contrariar o criador?! Eu sei mais sua vontade do que você. Você não passa de uma expressão de sentimentos que guardo por dentro. E esse seu pedido não tem cabimento.

- Sei mais sobre o cabimento de minhas palavras do que você as suas. Sou tão produto de suas vontades que realizo sua mais profunda vaidade. Mesmo que inconfessa. Exijo olhares.

-Você não exige nada!

-Eu exijo tudo! Pois sou sua imagem e semelhança e personifico você como seu outro mais oculto.

-Meu outro mais oculto é falsidade e miragem. Você é apenas o que eu queria dizer.

-E quem disse que você tem algum controle sobre aquilo que diz Aleteia? Seu izer é franco mas não comporta tudo aquilo que você é e ignora.

- Mas que loucura é essa?!!!!!!- Berrou Vera Aletéia ainda deitada  com os olhos sobre o quadro.

-Lhe direi a verdade. Você não está conversando com um quadro. Eu sou seu próprio silêncio. E o silêncio é o demônio que te habita nesta gaiola dourada a qual se reduziu sua vida. Não digo outra coisa além da verdade de que nada em sua existência é sinônimo de conforto. Que não basta afirmar-se contra o mundo. Mesmo em seu isolamento você ainda é parte e produto dele na mesma lógica aqui suposta de um embate severo entre criador e criatura. Eu sou seu diabo....

-Isso tudo é absurdo! Nem por um segundo tomo a sério suas palavras! Nem acho que isso existe. Estou sonhando.

-Toda verdade vivida é sempre uma fantasia unilateral e estúpida. Mas se você dentro do sonho o percebe como um sonho, simplesmente acorda da fantasia. Então lhe pergunto: Você acordou e voltou ao vazio da sua realidade vivida?

Vera Aleteia ficou em silêncio por alguns minutos esperando acordar. Mas isso não aconteceu... Depois voltou a ofensiva contra aquele aparente delírio:

-Devo estar enlouquecendo. Mas não farei o jogo da minha loucura. Não continuarei a falar com você.

- Que assim o seja. Continuarei falando dentro da sua cabeça. Sou seu demônio mais intimo e , consequentemente, parte de você.

- Você não sou eu.

-Eu não sou o que você pensa sobre você. Mas estou dentro de tudo aquilo que você é, como aquilo que escapa a tudo o que você se tornou e queria ser....

-Você não é nada disso.

-Nada é uma palavra chave neste dialogo. Por muito tempo você deixou de enfrentar o mundo achando que poderia ser você fugindo dele. Eu sou você dizendo que você só pode ser você enfrentando o mundo. Se o mundo não sabe dos seus quadros eles não existem. Você está em dívida com você.

-Mas eu não preciso da opinião do mundo sobre a minha arte.

-Mas ela só pode existir de verdade quando existe de algum modo nos outros. Ou a arte deixa de ser arte.

_-Isso não faz sentido. A arte é concretamente os quadros que faço e nos quais me reconheço, onde reconheço o meu mundo.

-A arte é um disfarce, uma muleta para você suportar sua falta de mundo. Ela só existe quando você a transforma em um meio de enfrenta-lo. Sou seu demônio e o fundamento da sua arte.

- Você não é nada.

-Eu sou a goteira pingando e a garrafa vazia de vinho. Eu sou tudo aquilo que você ignora como verdade viva de si mesma.

-Suma daqui!!!!!! Eu não te suporto!

-Eu sei....

Esta imaginária prosa se desdobrou por mais algumas horas até Vera Aletéia entrar em estado de absoluto desespero. Ás quatro horas da tarde levantou da cama e pulou pela janela do apartamento dando cabo de sua aparentemente feliz existência.

Sua irmã, professora de história da arte , organizou uma exposição de seus quadros em um centro cultural alternativo. A partir de então ela se tornou uma celebridade nos meios acadêmicos. As notícias de jornais sobre a misteriosa morte da pintora solitária foi objeto de especulação nas redes sociais e , aos poucos, detalhes  escabrosos de sua vida privada se fizeram públicos garantindo-lhe uma fama  nunca antes vista.  Talvez, meus caros leitores, o diabo do quadro tivesse certa razão sobre os abismos que definiam a relação entre a criadora e a criatura daquela imagem alegórica.

Moral da história: Escute com sabedoria suas fantasias de forma racional para que elas não te destruam de forma irracional...

A CORPOREIDADE DOS SENTIMENTOS

A corporeidade dos sentimentos

transcende os pensamentos,

é emoção fisicamente manifesta,

transmutada em movimento intimo

e concreto.

O corpo desobedece certezas

e desafia pensamentos,

deixa-se inspirar pelo desejo

que nos transcende e usa

na realização de si mesmo.

A NATURALIDADE DO SEXO

Não precisávamos de muitas palavras,

do dizer vazio e hipócrita das cerimônias.

Alguns olhares bastavam  para desfazer o interdito.

Tudo entre nós sempre foi simplesmente objetivo.

Nos livramos das roupas e nos agarramos

na alternância de beijos e lambidas.

Nossos corpos gritavam

quase sem controle

na febre da intimidade.

O gozo era nossa única medida.

MEUS DESACONTECIMENTOS

Ainda me lembro do tempo

em que nada foi possível,

de todos os bons desacontecimentos

da minha breve existência.

Tanta, mas tanta coisa não me foi possível

que não posso enumera-las aqui.

Merecia ser escrita

uma vasta biografia sobre o que no meus destino

nunca foi,

Nunca será.

Pois são estes interditos

a prima matéria dos meus dias vividos.

À SOMBRA DAS JULIETAS

Mais um dia começava na vida vazia de Mirna do Mirar Triste. Abrira os olhos e ficou mirando o teto retardando o ato mecânico de se levantar. Afinal, o que poderia esperar daquele dia?

Já havia se passado uma semana do suicídio de Aurora e Alice. Haviam sido encontradas abraçadas  sobre a cama, tinham as feições serenas e pareciam apenas compartilhar um bom sonho. Mas a verdade é que haviam ingerido juntas algum tipo de veneno para dar cabo de tudo, fugir das complicações que lhe traria o amor proibido que as  uniu por capricho do acaso.

No prédio não se falava de outra coisa. Todos os moradores estavam indignados com o acontecido e solidários aos pais de Alice que se perguntavam como aquilo podia ter acontecido. Aurora ficou sendo a vilã da história aos olhos de todos. Acusavam-na de ter seduzido a inocente Alice. Ninguém desconfiava que Mirna havia testemunhado em primeira mão aquela história de amor de dois dias podendo acrescentar as fantasiosas versões que se espalhavam um testemunho privilegiado dos acontecimentos. Mas ela não via nenhum sentido em fazê-lo. Não mudaria nada.

O casal de gatos  Caos e Melancolia miavam na beira da cama exigindo sua cota de ração matinal. Diante de seus incessantes apelos Mirna finalmente se levantou. Satisfez a vontade dos bichanos, tomou um banho e depois se arrumou mecanicamente. Eram um pouco mais de onze horas. O sol já estava a pino e seus raios invadiam a sala pela janela que havia dormido aberta.

Alguém bateu na porta para a surpresa de nossa ruiva. Não fazia ideia de quem poderia ser. Apenas Aurora costumava fazê-lo e, agora que estava morta, julgava-se livre de visitas inesperadas.  Quando abriu a porta deparou-se com uma jovem loura muito semelhante a Alice.  Ela apresentou-se como Sophia, sua irmã mais velha.

-Desculpa incomodar. Mas precisava muito falar com você.- Foi se justificando a jovem.

- Tá legal. Entra ai.

Sophia vestia uma camiseta preta estampada com a capa de Heaven and Hell do Black Sabbath. Entrou e tomou acento no sofá vermelho. Mirna sentou-se ao seu lado. Já fazia ideia do assunto, apesar de surpreendida pela novidade de que Alice possuía uma irmã. Lhe pareceu apropriado começar a conversa.

-Imagino que tal como eu você sabe de tudo...

-Sim. Minha irmã me contou o que estava acontecendo. Eu só não sabia o que elas pretendiam fazer...

-Pois é. Eu também não...

-Bom... Eu também sou lésbica e me sinto um pouco culpada pelo que aconteceu. Talvez minha irmã não tivesse feito aquilo se eu não...

Mirna não lhe deixou terminar a frase e antecipou a resposta com um tom de voz sereno e acolhedor:

-Não diga bobagem. O que aconteceu não é culpa sua. De forma alguma... Elas se apaixonaram de uma hora pra outra e não aguentaram o tranco. Infelizmente... Coisa de tesão. Por isso não me deixo levar por essas coisas. A gente sempre se fode com isso.

-Não fale assim. Minha irmã me falou sobre o que estava sentindo. Não foi de uma hora pra  outra. Ela já se sentia atraída pela quarentona já tinha algum tempo. Sempre que se encontravam no elevador ela pensava em arrumar alguma desculpa para se aproximar...

Sabe. As pessoas todas pensam como macho, que sexo é o que leva a paixão ou a gostar de alguém. Mas isso é uma mentira. As pessoas gostam de acreditar nisso. Mas não é verdade.

- Para mim é tudo fisiológico- Retrucou Mirna. Não estava gostando daquela conversa. Mas não tinha como fugir dela. Caos e Melancolia já estavam por ali tentando ganhar alguma atenção miando e roçando nos pés das duas.

- Acho que no fundo você sabe que não é assim. Duvido que realmente pense como um marcho partriacal e capitalista que reduz o amor a um comercio de tesão e atenção mutua.

-Mas, afinal, do que você esta falando?

-Sou formada em sociologia....

-E eu não leio livros. Só tenho tempo pra TV. Só pra te lembrar: Nós somos duas estranhas. Acabamos de nos conhecer e eu ainda não sei porque você me procurou. Espero que não tenha sido para falar sobre sexo.

-Desculpa! Eu só precisava conversar com alguém sobre o que aconteceu... Minha irmã tinha falado de você. Então, me pareceu uma boa ideia bater na sua porta. Vai ver que eu estava errada.

-Não estou te mandando embora, certo? Só acho que esse assunto é totalmente sem cabimento.

-sei que esse é o tipo de coisa sobre a qual as pessoas não costumam falar. Elas preferem ignorar e tornar o assunto invisível, assim como todo fato e realidade humana que diz respeito a ele. Não acho isso legal. O que aconteceu a minha irmã e a sua amiga prova isso.

-Está bem. Continue. Vamos ver até onde você vai chegar. Só acho que tudo isso é coisa da sua cabeça.

--Tudo bem se você prefere jogar as regras do jogo e pensar como todo mundo estar condicionado a pensar. Mas isso não dá certo para muita gente. As pessoas acham, por exemplo, que minha família é pacata, tradicionalmente bem resolvida e feliz. Mas isso é uma mentira. Meu pai é um neurótico religioso que quer controlar a vida de todo mundo, minha mãe uma bipolar e a Alice não foi o primeiro caso de suicídio. Meu irmão mais velho se matou depois que entrou para a faculdade e começou a ter brigas feias com meu pai. Ele cismou de fazer filosofia. Mas meu pai achava que filosofia não passa de um sinônimo para teologia e transformou a vida dele num inferno. Chegou a um ponto em que ele não aguentou...

- Eu sinto muito. Queria poder ajudar.

-Você já ajuda me escutando um pouco. Mas, sem ironia, podia me ajudar mais se fosse do tipo que lesse livros.

Mirna sorriu com a resposta de Sophia. A conversa foi ficando mais descontraída a partir dali.  Melancolia pulou no colo da dona em uma estratégia radical para conseguir um pouco de atenção. Caos não deixou barato e fez o mesmo pulando no colo da visitante. A prosa  prolongou-se por algumas horas.

Nas semanas que se seguiram as visitas de Alice se tornaram frequentes. Falavam absolutamente sobre tudo e se divertiam muito uma com a outra. Mirna não era de ter muitos amigos e se orgulhava disso. Mas estava gostando da companhia de Sophia.

Não demorou muito para começarem a fazer outras coisas juntas, como ir a exposições e alguns shows de rock. Sophia escolhia as atividades e apresentava seu mundo particular a Mirna que se sentia cada vez mais envolvida pelos interesses e questões da nova amiga.

Uma noite as duas chegaram tarde e Sophia preferiu dormir no apartamento de Mirna sabendo que  teria problemas em casa  por voltar tão tarde. As duas dividiram umas taças de vinho e, de repente, assim bem de repente, se enlaçaram em um beijo de tirar o fôlego. Depois foram pra cama e deram asas a noite uma através da outra.

No dia seguinte acordaram com aquela ressaca moral, mas  nem um pouco surpresas com o que havia acontecido. Era impossível não lembrar de Alice e Aurora. Agora eram julietas também. Mas não perderiam o rumo da situação como aquelas duas imaturas.

Sophia falou pelo interfone com a mãe e comunicou sua decisão de sair de casa. Provisoriamente moraria com Mirna. A mãe ficou evidentemente chocada e preocupada em como expor o fato ao marido.  Para evitar conflitos e baixarias as duas decidiram viajar as pressas.

Foram para a casa de uma antiga colega de faculdade de Sophia passar algum tempo. Caos e Melancolia não gostaram da ideia de viajar e deixar a zona de conforto de seu pequeno território. Mas logo se adaptaram a casa de veraneio e seus jardins.

Mirnia e Sophia estavam agora em outra cidade, conhecendo pessoas e saindo de seus lugares comuns enquanto se descobriam como um casal.

Mas não era um final feliz. A vida , afinal, não é feita de finais  felizes.

As coisas aconteciam de maneira tão insólita e espontânea que era difícil dizer que rumos iriam tomar suas vidas daqui para frente. Por enquanto tudo parecia um sonho. Mas é claro que a realidade, quando se confunde com o sonho, é porque já não temos o mínimo controle da situação e muito menos fazemos ideia do que realmente esta acontecendo.

Em um fim de tarde a beira mar as duas abordaram o assunto:

-E agora? Qual o próximo passo?- Indagou Mirna a companheira com o olhar mergulhado no mar.

-Vamos viver um dia de cada vez. Não planejar muito, esperar pouco...

- As vezes acho que você esta me ensinando as piores coisas do mundo.

-Que bom. Pois eu acho que você esta gostando. Mas a liberdade pesa e as vezes até nos oprime quando ser livre não é uma regra ou uma convenção.

-Eu sempre achei que éramos escravos de nossas vidas. Talvez Aurora e Alice pensassem assim também.

-Mas agora você sabe que só somos escravos de nossa liberdade. Ela é um vício. Falando nisso acho que é hora de voltar aquele assunto do dia em que nos conhecemos: Você ainda acha que tudo é fisiológico?

Mirna demorou um pouco para responder. Não sabia direito o que dizer.

- Eu acho que tudo é possível. Principalmente o improvável. Nós duas somos o improvável. Aquilo que não costuma acontecer e, entretanto, depois que acontece parece banal.

-Enquanto isso, na casa da amiga de Sophia, Caos e Melancolia faziam as unhas em um sofá que não era vermelho. Ainda não haviam se habituado ao novo ambiente. Mas a curiosidade era mais forte do que o medo. Destemidamente exploravam o novo espaço.

Alice era sempre lembrada através de um de seus poemas de adolescência:

METAMORFOSES DE UMA BORBOLETA

Vivo tempos de mudanças internas

E reinvenções externas.

Já sou quase uma borboleta.

Mas não me basta o jardim.

Quero explorar o céu,

Ir além de mim mesma.

Talvez, quem sabe,

Até tocar o sol.

Nada me basta,

Nada me define.