DA CONTEMPORÂNEIDADE DO PRIVITIVISMO ANTI OCIDENTAL

Na contramão  do progresso,

arrancamos o futuro da contemporaneidade do arcaico,

destruimos os sonhos de desenvolvimento infinto,

e duvidamos das belas letras,

dos artigos cientificos

e do consumismo futurista.

Condenamos,

através  da simplicidade de nossa existência

qualquer panacéia tecnologica

pós industrialista.

Nosso tempo escapa as épocas,

é  feito de necessidades e sobrevivências.

Nunca fomos ocidentais ou modernos.

Mas filhos da terra  e do vento

re-existindo contra a razão  e a história. 

O SUBVERSIVO DO SONHO

As vezes,

a fantasia de um sonho

é mais intensa 

do que a concretude da vida cotidiana.

E a existência 

se mostra  tão  fragil

que a própria realidade

parece fugir do corpo num desassossego,

numa embriaguez que nos acorda em imante vertigem,

em desejo de impossivel,

que não  cabe no sentir da gente .

NÃO PENSE

Qualquer interpretação  racional do mundo é obscenidade,

Toda valoração da vida

não  passa de insanidade.

Viver é  ser mundo,

mendigo de natureza,

através  do inumano do corpo e das coisas.

A MISÉRIA DA LEI

A ordem nos forma

e nos conforma.

É alma do corpo

que aprisiona mundos.

O poder é seu rosto.

A lei sua roupa.

Somos apenas seus espelhos quebrados,

seus cacos espalhados

pelo caos e o tempo

na marcha viva das distopias

de um futuro sem alma.

CONTEMPORÂNEIDADE

Nossos corpos semi mortos,

enterrados na cidade enferma,

contemplam a falência do progresso,

o fim dos tempos históricos,

e do  velho Ocidente das verdades de jornal.

A rua agora é bidimensional,

É parte da tela e do virtual,

no faz de conta da razão pós moderna.

Os conservadores de qualquer ordem das coisas

Revivem o fim do Império Romano,

enquanto os filhos da precariedade respiram os ventos

da nova barbárie. 

Futuros ardem em chamas 

a margem dos desertos dos anos seguintes.

Mas nossos corpos semi mortos 

sabem apenas o presente da agonia urbana,

onde não  é  mais possivel habitar o tempo e o mundo.

FLORES PARA BAUDELAIRE

Faz alguns anos 

que leio Baudelaire 

enterrado no lado turvo da cidade,

embriagado de haxixe e vinho,

ignorando as passantes, os amantes e o porto.

Sonho Satan coroado,

soberano e trimegisto nas encruzilhadas,

ouvindo Thanhauser em Paris.

A alma das coisas

alimenta meu olhar delirante,

minha maldição e meu segredo.

Minha poesia é  suja

e fede como o mundo atual.

Meus versos

são tristes  flores do mal.

AFORISMO CONTRA A VERDADE

Existem muitas formas de falar para não dizer nada, mas confirmar aos ouvidos dos surdos as mudas razões  de suas verdades.

POEMA PUNK EXISTENCIALISTA

já não  me basta

diante do absurdo do mundo

contrapor  qualquer forma de desobediência civil.

Reivindico agora

a condição de insubordinação mental,

de resistência  existêncial,

aparentada a loucura , ao paradoxo,

e ao desregramento mais radical.

Quero o direito de não  fazer sentido,

de ser maldito,

de não  contribuir para o futuro

e abominar todo ideal social.

CONTRA TODA ESPERANÇA

Nos resta agora

vomitar a vida nas coisas mortas

e estáticas que afirmam a ordem.

Criar novas éticas e estéticas

de liberdade,

fazer a tradição arder em chamas,

ser a potência dos afetos e do corpo,

na festa de outros modos de vida

que nos atualizam o tempo de agora da embriaguez.

Só nos resta o grito e o ato do mais sublime desespero

contra a passividade e conformismo 

que nos oferece a esperança. 

Sorria: o futuro está morto!

QUASE UTOPIA

Na imaginação selvagem

da  terra nua

de um país sem nome

Inventarei tempestades,

lutas e festas,com toda a intensidade, 

de um céu  rasgado em guerras.

 Todas as mazelas da vida serão  desafiadas,

todas as injustiças denunciadas,

nenhum poder merecerá respeito.

Nada será como antes

nas ruas e praças deste lugar sem rosto

onde  um povo espera

inventar sua propria realidade

em radical liberdade.

HADES

Ir ao fundo do fundo

do mais profundo de si.

Cavar um buraco na consciência,

descer do corpo e dos sentidos,

até  a infância  da percepção

que antecede o pensamento.

Ser na escuridão uma orda primitiva

em estado de total confusão.

Descobrir o pânico do primeiro animal.

Tocar o caos, 

o ilegivel e inexpressivel da existência  nua

onde é impossivel ser.

PALAVRA CEGA

A palavra cega e nervosa

quer gritar a existência. 

Tenta dizer o sangue,

a carne,

o afeto e o suor.

Ela inventa a alma das coisas,

as intensidades,

onde só cabe o silêncio,

tateando no escuro do pensamento,

enquanto a gente vê 

tudo que não  enxerga.

MÃO DE OBRA

Não  serei o último,

nem o primeiro.

Nem vencedor,

nem vencido.

Estou vestido de ninguém 

em um mundo de bem sucedidos

e derrorados

que justificam qualquer tolo objetivo existencial auto imposto.

Não  me queiram util ou inútil 

em um mundo de descartaveis,

de aparencia e consumo,

onde ninguém mais vale

a letra do próprio  currículo.

PICHAÇÃO

Seguimos em frente 

violando o espaço  em branco 

com palavras de abismo e fogo.

Nosso dizer não  representa, 

não  busca a realidade,

como máscara da ficção de qualquer verdade.

Exibimos palavras nuas e indecentes,

inocentes,

livres do rigor de toda ordem discursiva.

Seguimos em frente sem qualquer pudor.

Pois nada vai bem

desde o principio dos tempos.

lutamos contra palavras armadas,

bem vestidas e engomadas, 

que vivem da sorte das boas letras e dos engodos juridicos e politicos.

Nosso poema é  desenhado no muro dos fatos

como um desafiafor protesto.

Somos os muros pichados pela vontade livre.

DEUS ESTA MORTO!!

"Não ouvimos o barulho dos coveiros a enterrar Deus? Não sentimos o cheiro da putrefação divina? - também os deuses apodrecem! Deus está morto! Deus continua morto! E nós o matamos! Como nos consolar, a nós, assassinos entre os assassinos? O mais forte e o mais sagrado que o mundo até então possuía sangrou inteiro sob os nossos punhais - quem nos limpará desse sangue?" (NIETZSCHE, Gaia Ciência, § 125)

A criatura que mata o criador supera a si mesma, torna-se mundo, demiurgo, produtor e instrumento da vida,  regressa a natureza, a existência e a morte, ao caos e a ordem, no jogo incessante dos opostos e do multiplo em devir.

A criatura desaparece no inumamo uma vez dissipada a ilusão  de um mundo verdade. A vida se faz tempetade e aprendemos a acontecer na intempestividade do relâmpago.