Há certa agonia na minha alegria,
Uma ilimitada vontade de nada
Quando quero tudo.
Triângulos e esferas brincam
Em meus pensamentos
Quase inventando ideias
perfeitas.
Enquanto isso,
Os olhos pesam no rosto.
Mas não é sono.
Sofro aquele cansaço ancestral
Dos que se afogam na própria vida.
Todas as minhas horas são feitas
de noite.
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