A vida é feita do efêmero,
das dores do dia
e agonias das imaginações.
Os pensamentos correm descalços
Pelos jardins de rotinas
Onde meu eu derrete
Como sorvete frente
As confusões e desencontros
Entre as pessoas e os fatos.
Nada me leva a nada
E, entretanto, a vida inteira
Parece estar contida
Na superfície de uma poça d’agua.
Nenhum comentário:
Postar um comentário