DIA SONHADO

Ontem sonhei o dia de hoje

em sua verdade mais intima.

Desafiei a realidade,

a sanidade,

e o bom senso dos mediocres.

Meu sonho foi mais intenso,

verdadeiro, e mais necessário 

do que toda experiência 

de nosso mediocre dia a dia.

Nele meu dia fugia dos fatos

e realizava a urgência 

de alguns futuros possíveis

desfazendo alguns impasses.

ASSIGNIFICÂNCIA

O excesso de vozes,

de palavras, 

de significados,

valores e imagens,

quase sufoca meus pensamentos.

O que ainda pode ser dito,

pensado, ou percebido,

onde tudo parece pré concebido,

artificial e ilusório?

O mundo não faz sentido

e se perde no excesso,

no transbordamento do possível. 

Preenchido de nada

sigo fora do eu

que me escreve no mundo.

Não há mais sujeito

ou objeto.

Apenas o informe de afetos

que me reduzem a um corpo

inerte e imprevisível 

onde a vida ainda persiste.

O ASSOMBRO DO MUNDO

É preciso despir-se do mundo

para saber o mundo.

Pois o mundo não é aquilo que nos ensinaram

a ver, sentir, e dizer na prisão da ordem e do sentido.

O mundo é qualquer outra coisa

que assusta, que nos devora e consome, que nos rasga, dia após  dia.

O mundo é algo que pulsa,

que foge, que nos supera,

que não tem razão, que não sossega.

O mundo é o que nos coloca em constante perigo.

O mundo é assombro.

O mundo é o que nos faz transpirar.

A DECADÊNCIA DOS FATOS

Sabemos que os fatos não existem fora da brutalidade muda do instante.

Mas eles só acontecem como imagem, palavra,

que ultrapassa o efêmero e determinado do seu instante. 

Pois os fatos são o resultado de seus efeitos e de suas interpretações. Fatos que morrem e renascem no espetacular registro midiático de um mundo convertido em imagem ação, onde tudo se repete, onde o tempo é relativo. Mundo onde não cabe o efêmero do instante, onde tudo se perpetua e se perde em imaginação, onde nada existe além da ilusão da verdade mole que boia em uma poça de século.

Ninguém mais percebe a singularidade do instante, a brutalidade do fato cego e despido de sentido. Os fatos não existem. Quase tudo se tornou possível no incerto do acontecimento.

PALAVRAS SUICIDADAS

Nenhuma palavra abraça o meu tédio.

É impossível  dizer o momento,

fugir a angustia do silêncio, 

comunicar o mais que concreto 

das minhas inércias de desertos.

O branco da folha

abriga o suicidio de algum poema

no desespero de palavras mudas

que se recusaram a abraçar o meu tédio. 

REVOLUÇÃO NIILISTA

Tento adiar as horas,

o tempo e o pensamento,

até apagar meus atos,

minha voz,

e saber o outro do corpo 

dentro do silêncio da multidão. 

Na contramão da ação

vislumbro a revolução 

do nada,

a deserção como estratégia 

de ruptura absoluta com a caduquice do mundo atual.

A melancolia é meu freio de emergência, 

meu protesto, 

minha defesa da vida

que não foi vivida,

meu grito contra a morte

que cotidianamente

nos é imposta

pelos burocratas da alegria,

do consumo,

da produtividade e da normalidade moral.

Tento fugir do tempo pequeno

do sentido da vida,

da verdade,

da história, 

até acordar em mim o intempestivo,

o que escapa a ordem,

que desinventa a alma,

e devem primitivo e esquivo.

TEMPO ABSOLUTO

Do lado de fora do mundo

a imaginação inventa

um tempo absoluto.

Tudo acontece simultaneamente.

Não há passado, presente, ou futuro.

Apenas um agora que se dilata,

que se transforma,

e torna todos os fatos inúteis.

É um tempo do corpo, 

da terra, e das plantas.

Um tempo onde não cabe História,

onde a duração 

revela todas as consequências 

da finitude. 

A VIRTUDE DO DESESPERO

É preciso que morra a esperança, 

que se dissipe toda expectativa, 

para que um vento de ansiedade

nos conduza atônicos

a incerteza de novidades.

É preciso que tudo saıa do controle,

que nos domine o desconforto

de qualquer desespero, 

para que surja algo novo e imprevisível,

que nos liberte do inaceitável conformismo cotidiano.

É preciso,  o quanto antes,

alcançar o limite do possível. 

VONTADE DE POTÊNCIA

Não há em mim distância 

entre o riso e a agonia,

o desejo e o abismo,

pois sou movido 

pela impessoalidade

de uma vontade cega e intensa

que me devora e alimenta.

Não há para mim diferença 

entre o pensar e o gritar 

no incerto acontecimento 

da minha existência. 

O CORPO E AS COISAS

Sei em meu corpo todo universo.

Tudo em mim é indeterminação,

confusão entre o eu e o mundo

no devir da paixão que me confunde com todas as coisas

que passam através do tempo.

Há músicas nas minhas palavras,

danças nos meus pensamentos,

que através  da imaginação 

fazem da percepção 

um mágico movimento

de afecções.